На просторах интернета встретились мне мои такие старые стихи, что я и сам их почти забыл. Кто-то прикрепил к ним замечательную картину неизвестного мне замечательного художника Валентина Губарева. О жизни, О смысле её, Которого нет, как известно, О детях, Которые есть, Как известно, хотят И едят, проедая огромные дыры В семейном бюджете, О пьяном дебоше В окошке соседнего дома, О положенье в стране, О котором давно нету слов подходящих, Лишь буквы, и тех уж немного осталось, О грузной луне нездорового цвета, Что с огромным трудом Взобралась на верхушки деревьев И не может решить, бедолага, Куда же ей, собственно, плыть... Или плюнуть на всё и вернуться... Короче, О жизни, О смысле её Курю перед сном на балконе... P.S. Порылся в своих архивах и выяснил, что это стихотворение я написал полтора десятка лет назад. Что же до положенья в стране, то оно никак не изменилось с тех пор - нет слов подходящих. Лишь буквы и тех уж немного осталось.