Наконец закончил повесть об Острове – старинном маленьком городке Псковской области и отослал ее в «Волгу». Полгода писал. Целых девяносто страниц. Получается по половине странички в день. Ну, это как когда – в выходные или в праздники больше, а в рабочие дни иногда несколько строчек, а иногда и вовсе ничего. За эти полгода вокруг меня и вообще вокруг столько всего произошло... До этого пять месяцев писал повесть об Опочке и... тоже самое. Вокруг столько всего, а внутри Опочка. Конечно, не только она, но внутри. Снаружи все меньше. Почему так интересны все эти дела давно минувших дней? Я ведь не профессиональный историк, не краевед даже, но тянет почему-то копаться в старых газетах и статистических справочниках, которым лет по сто пятьдесят или вовсе в дозорных книгах времен Алексея Михайловича. Вокруг такое творится, что... не приведи Господь, а тебе интересно сколько керосиновых фонарей освещало три с половиной улицы и два переулка в каком-нибудь заштатном городке, от которого хоть три года скачи – ни до какого государства не доскачешь. Какой отсюда вывод? Как обычно – никакого. Просто мне хотелось это сказать – я и сказал.