Серпуховский рынок. Прилавок с банными халатами. Все махровое по самое не могу, конвульсионных расцветок. Турция, одним словом. У прилавка стоит немолодая супружеская пара. Пропорций таких, о которых у нас, в жж, в разделе current mood, написано indescribable. Стоят, едят жареные пирожки, размером с кирзовый сапог снежного человека. С той стороны прилавка - бойкая старушка.
- Молодой человек, купите своей девушке халатик. Гляньте, какие весенние...
- У... э... Клава ..., - издает супруг, готовясь откусить пирожок по локоть.
- Миш, это... а ..., - неуверенно отрыгкликается супруга.
- Да вы приложите, приложите, - не унимается старушка.
Клава прикладывает к необъятной груди один из халатов. Миша смотрит на нее, судорожно сжимая пирожок в руке. Из пирожка показывается капля повидла, моля о пощаде...
- Девушка, да вы возьмите не этот, а другой, с надписью. Смотрите, какие надписи чудесные. Вот - "Я тебя хочу". Выходите вы из ванной, вся в таком халатике... Старушка закатывает оба глаза, изображая лицом название второй симфонии композитора Скрябина.
- Кла... ва... ва...
Старушка вздыхает.
- Да вы не волнуйтесь, мужчина. Все ж по-английски написано. Кроме вас и не поймет никто.