Сажусь в маршрутку, идущую из Пущино в Москву. Следом за мной входит красиво одетая женщина лет пятидесяти. Неловко спотыкается о ступеньку, но не падает, а удачно приземляется на сиденье напротив. Около минуты сидит молча, потом достает из сумки "Письмена Бога" Борхеса, раскрывает, закрывает, вздыхает и громко, с чувством, говорит: "Вот же ж еб твою мать! - и, обращаясь ко мне и протягивая сто рублей - Мужчина, будьте так любезны - передайте, пожалуйста, водителю за проезд". И все. И целый день отличное настроение. Борхес его знает, почему.