У литераторов осеннее обострение. И опять, и снова. Поэтесса Х написала стихотворение о своих регулах. Имеет право. Хоть о калигулах. Критик Y от ее регул не оставил камня на камне и развалины засыпал солью, как римляне посыпали то место, где стоял Карфаген. Понятно дело, литературный критик - что с него возьмешь. Мог и воткнуть в это место все, что угодно. Собратья по цеху выступили на защиту регул развалин поэтессы Х с перьями наперевес, имея целью защекотать ими противную строну насмерть. Противные, со стороны, в долгу не остались. У них на вооружении были маги, превращающие воду в вино кровь в дерьмо. Разыгралась кровавая дерьмовая битва, в результате которой, многие бойцы непременно поникли бы головой, если бы она у них была... Известно, что стихи растут из чего угодно. Из сора растут и стыда не ведают. И вырастают. Если стихи. А литературные дискуссии? Оказывается, они тоже растут растекаются из... чего угодно. И если не смотреть под ноги, то можно в них вступить.