Вчера на новом арбате дул сильный ветер и было холодно. Из теплого было только оранжевое надувное солнце, которое несли впереди парада в честь дня Святого Патрика. За солнцем шли синеногие барабанщицы, у которых от холода палочка на палочку не попадала, штук семь ирландских волкодавов и один ирландский же терьер. Волкодавы мерзли и жались к ногам своих хозяев. Случись им нужда задавить кролика – и тот бы отделался легким ирландским испугом. За ними ехал грузовик с бутафорской пивной, грузовик с адептами Святого Толкиена, которые размахивали мечами и издавали боевые кричалки и даже сморкалки, грузовик с волынщиком, грузовик… не помню с кем, а уже за этим грузовиком шли разные оркестры. Милицейский оркестр исполнял «Катюшу», военный оркестр наяривал «нам разум дал стальные руки-крюкикрылья», а еще один оркестр – «прощание ирландкиславянки», окончательно превращая, как сказал классик, «похороны в ирландские поминки». Было весело.
    А будь я московским мэром или даже президентом, я бы каждый год, в их, ирландский праздник, отсылал бы в Дублин подарки. Мы за «Вечерний звон» перед Ирландией в неоплатном долгу. А вовсе не за «Гиннес», за который мы, что ни выходной, то и расплачиваемся, расплачиваемся...