Что ни говори, а жизнь в столице повышает культурный уровень. Я даже не про кабаки театры и музеи, а про метро. За то время, что на работу и с нее – прочитал множество книг. Теперь вот читаю про конец истории и последнего человека Фрэнсиса Фукуямы. На свободе такую книжку ни за что не прочесть. То чай, то кофе, то потанцуем. А тут как прикрикнут – осторожно двери закрываются – так изо всех сил и зашелестишь страницами.
    А еще, пока едешь по эскалатору наверх, в ад – теперь-то пекло наверху - тебе диктор читает стихи Окуджавы про давайте восклицать и плакать с полуслова. Как закончит – так сразу другой диктор зовет на распродажу в торговый центр. Кто купит больше, чем на три тысячи – тому новый диск Наташи Королевой с ее автографом. Диктор торопит, велит скорее идти на распродажу. И добавляет – тем более, что жизнь короткая такая…. Нет, не добавляет – это я приврал для красного словца. Ничего он не добавляет. Да и что тут добавишь, когда девушки одеты в такое открытое, легкое и прозрачное, что ни в сказке сказать, ни потрогать, ни… Глаза вылезшие кое-как вставишь обратно и уткнешься в конец истории, как последний дурак.
    А еще мне что интересно – умных книжек я прочел вагон метро и маленькую тележку. Даже Гегеля читал, не говоря о Достоевском. Прочтешь их, осмыслишь, задумаешься крепко-накрепко…. Ну, все по-взрослому. А сам потом как сядешь писать – так такая хуйня такие хайку получаются…. С пищей духовной выходит, видимо, как и с обычной. На входе хоть черная икра с шампанским, а на выходе….