Вот эти все нынешние, которые пропасть слов понаковеркали и думают, что остроумнее их свет не видывал. Уйдите нах в библиотеку. А в библиотеке возьмите "Записки охотника" и в рассказе "Гамлет Щегровского уезда" найдите фразу "Да и в самом деле, вы посудите: безденежье меня приковывало к ненавистной мне деревне; ни хозяйство, ни служба, ни литература - ничто ко мне не пристало; помещиков я чуждался, книги мне опротивели; для водянисто-пухлых и болезненно-чувствительных барышень, встряхивающих кудрями и лихорадочно твердящих слово "ЖЫЗНЬ", - я не представлял ничего занимательного с тех пор, как перестал болтать и восторгаться; уединиться совершенно я не умел и не мог...". И плачьте над этой фразой, плачьте. Губищи потом не забудьте обратно закатать специальной машинкой. А то раскатают, понимаешь, так, что ни пройти, ни пером описать.

P.S. А еще там есть дивное "Ну, за границей я держал ухо востро, все особнячком пробирался, как оно и следует нашему брату, который все смекает себе, смекает, а под конец, смотришь, - ни аза не смекнул!" И, правда... Как есть чистая правда.

P.P.S. А ведь барышни, которые твердят и пишут "жызнь" и точно такие - болезненно-чувствительные и водянисто-пухлые. Ну, может, только кудри не у всех есть. Раньше-то я только догадывался, а теперь буду знать наверняка.